他将水倒入碗中,又从储物戒中取出一小撮白米——是他随身携带的家米,来自故乡田埂,从未断过。
就地,架起小灶。
没有柴,没有锅,只有他的心火为炉,掌心为灶。
他一粒一粒地淘米,动作认真得近乎虔诚。
米粒在清水中翻滚,像是洗去百年的尘埃。
时间仿佛慢了下来。
血海仍在远处翻涌,残余的红焰蠢蠢欲动,可在这片伪灶核心,却只剩下米粒在水中轻响,心火在掌心低吟。
老妇人的眼珠,忽然微微转动了一下。
干裂的嘴唇轻轻抖动,像是闻到了什么,又像是记起了什么。
叶冰璃站在一旁,寒气自她周身流转,凝成一道透明屏障,将残存的红焰隔绝在外。
她没有出手,也没有催促,只是静静看着林轩的一举一动,仿佛在见证某种比武道更古老的东西正在苏醒。
“她在等。”她轻声说,“等一个能替她吃完这顿饭的人。”
林轩没答,只是低头看着碗中渐渐变得乳白的米汤。
米香,终于缓缓升腾。
那一瞬,老妇人干涸的眼眶,竟微微颤动。
就在这时,整座主伪灶猛然剧震!
锅身浮现无数扭曲人脸,层层叠叠,全是百年前至今那些“等不到人”的亡魂——有母亲,有妻子,有老人,有孩子。
他们嘶吼着,哭喊着,伸出虚幻的手臂,疯狂地向林轩抓来,想要将他拖入灶心,化为薪柴!
叶冰璃寒眸一冷,掌心真元涌动,便要出手。
可林轩却抬手,轻轻拦下。
“别伤她们。”他声音平静,却带着不容置疑的力量,“她们不是魔……她们只是饿得太久。”
他依旧蹲着,守着那碗粥,守着那口心火。
米香愈发浓郁,如丝如缕,缠绕在每一缕风中。
老妇人颤抖着,缓缓抬起手,枯瘦如柴的指尖,终于,轻轻触到了碗沿。
紫光未至,杀意先临。
林轩的手还停在半空,指尖残留着方才喂粥时的温热。
那一勺米汤入口的瞬间,仿佛不只是食物入喉,而是百年孤寂的闸门被悄然推开了一道缝隙。
老妇人眼角滑落的泪,浑浊却滚烫,像是冻土之下终于涌出的第一股春泉,无声地浸润了整片死寂的战场。
她身体缓缓松弛,紧抱砂锅的枯手松了几分力道,干裂的嘴唇微微颤动,似是在回味——那久违的、属于“家”的味道。